Ando por ai a vaguear a gritar por mim
Como se procurasse o nome de alguém
Por entre os labirintos de um jardim
Baralho o som da voz que me afronta
Da sombra que pensa ser a gravidade
Da imagem que nunca está pronta
Do poeta que mente dizendo a verdade
Grito as palavras, quero falar alto
O eco que ninguém quer ouvir
Verdades ou mentiras em sobressalto?
(que importa a mim? E sou o devir!)
Sou cruel, a mentir não mentindo,
A palavra que não me descreve
Ah!... Como seria alguém bendito!
Quem definisse o que me circunscreve.
Aqui sou aquele que talento não tem
Será, todavia, isto uma grande utopia?
Ou a fala irreal de um ser do além
A querer ver a vida com outra filosofia?
Serei alguém que não fala, ou viva aqui,
Que escreve o som que se retorque…
Serei sempre um compulsivo “Mentiroso”
Porque ser poeta é mentir ambicioso.
Quem tem saudade
De sentir a verdade
Sabe o que profiro
E o que não digo.
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